|
От Glu
Тем, кто читает, посвящается…
«То, что имеет место быть» – странная рубрика. В ней нет сюжета, нет
прошлого, настоящего и будущего. Есть что–то, что просто есть. Она состоит
из рассказов, нет, не рассказов, из текстов, записок, чего угодно,
передающих какой-то смысл человеку, который их читает. Их поймет только тот
человек, которому они нужны. Для остальных они будут пустым безликим
текстом. Здесь я писала о том, что для меня важно, что меня беспокоит и
заставляет задуматься. Я уверена, что я не одна такая. Этого просто не может
быть. Если хоть один человек меня поймет, что ж, значит, я не зря мучила
ручку. Со стороны это кажется сумасшествием, но я такой человек, пропитанный
суицидно-депрессивными идеями. На самом деле все не так мрачно, иногда даже
весело.
Может быть, когда-нибудь (может быть даже скоро) здесь появиться что-то
более веселое, позитивное, но пока я морально не дошла до этого. Читайте,
вникайте, о(б)суждайте.
Ваша GLU
***
Тихо; эта тишина разрывает сердце и душу, разум закипает. Голова
раскалывается на тысячу или нет, на миллионы маленьких кусков. Это трудно.
Идешь, спишь. Хочется кричать, но ты знаешь, что тебя никто не услышит. Люди
способны разделять с тобой веселье, радость, счастье. Никто не хочет делить
боль, печаль, страдания. Зачем? Своей фигни хватает. А радости явно
не достает. Ты один. Трагично. Почему? Одному ведь проще. Нет. Больнее. Сам
за себя. Сходишь с ума? Думаешь о том, что нет
|
|
людей, мир полон сволочизма, счастья не хватает. Баланс нарушен. И его не
восстановить. Ты пытаешься верить в то, что все будет, что все будет хорошо.
Может завтра, может через неделю… Но надежда умирает. И твой мир тоже. Он теряет
краски, огонь угасает. Ты становишься серым лицом, равнодушным ко всему, к
другим, к миру, к жизни. Ты живешь only ради тела, ешь, пьешь, спишь. Но не
любишь, не мечтаешь, не радуешься. Надоело страдать, надоело жить и верить в то,
чего нет. И не будет.
Тихо; эта тишина убивает…
Ваша GLU
Сказка.
Наши старые добрые сказки… Все сказки почему-то (и для чего-то) заканчиваются
хорошо. Что ж, иллюзия спокойствия и «розового» мира окутанного пушистым
«голубым» мехом, создается безупречно. Она создается голливудскими улыбками
героев (ну да, с их улыбками можно рекламировать зубную пасту COLGATE) и,
конечно же, их свадьбой. Но почему-то после свадьбы ничего нет. Хотя почему же,
есть «счастливый» быт. Счастливый ли?... А вот представим ту же самую Золушку
лет через пять после свадьбы... Золушка, привыкшая работать целыми днями, почти
не есть (страдая при этом изрядным дистрофизмом), а посему и обладала самым
маленьким размером в ноги. Но если мы посмотрим на ее крестную мамашу, папашу и
т.д. по генеалогическому древу ее семьи, их, прямо скажем, не скромные габариты
не внушают той же Золушке уверенности, что
|
|
к 30 годам она пройдет в дверь, а брачное ложе с треском не рухнет этажа на два
вниз во время исполнения ею супружеских обязанностей. И вот, дворец, любовь,
дети… Постепенно заплывающая жиром Золушка, занимает свою ранее столь
озабоченную жизнь поеданием сладостей из какого-нибудь Куманского Халифата.
Какие уж туфельки самого маленького размера.
А принц? Бедное ныне первое лицо королевства проводит все свободное время
(читай: все свое время) в дешевом борделе. Старый король окончательно спился на
пару с крестной матерью доброй феей. И мальчик-паж скачет вокруг них, собирая
бутылки, бежит в стеклотару и получает свои законные 32 копейки. Пошло и убого?
Может быть, но, увы, это так.
Русалочка. Её папаша-рыбник с потрясающе уложенный бородой (несмотря на его
подводное обитание) потрясно дышит под водой. Согласна, жабры великая вещь.
Любимой доченьке (где вы видели любящую рыбу?) папочка (вероятно, в качестве
свадебного подарка) подарил ей ножки... А куда дели жабры?!? А как она пела
этому несчастному полудохлому принцу? Вы когда-нибудь видели поющую рыбу? За
исключением той пластиковой дуры из рекламы «Телемагазина на диване», прибитой к
ДСП’шной доске стальным гвоздем. Грустно все это, товарищи, грустно… А после
свадьбы? Как, я спрашиваю, как они кого-то родили? И представьте себе, что они
родили, с хвостом или с ногами, а может и с теми и с другим… Страшно.
Дюймовочка. Это вообще что-то с чем-то. Из чего она появилась? Ну, вырос из
этого семечка цветочек, ну раскрылся бутон, а откуда взялось «это»?! Непонятно.
Довольно странное продолжение теории о нахождении детей в зелено-качанной
капусте. А откуда взялся принц с дополнительным комплектом летных
принадлежностей? Такое ощущении, что у него подпольный цех по производству этих
самых принадлежностей, с использованием наемного труда эльфов, незаконно
приехавших
|
|
из каких-нибудь стран третьего мира. А вообще всю эту весьма стремную
историю можно принять за проглюк обкурившейся мамочки, в прошлом которой
бурная растаманская молодость. Чему мы учим наших бедных детишек?...
А спящая красавица? Она же на сто лет старше своего несчастного «спасителя».
При этом он будет жить с синдромом «сопляка», а она с печатью «старуха
пожизненно».
Вот оно наше сказочное наследие. «Мальчик-с-пальчик» - трагедия
ребенка-карлика. «Алиса в стране чудес» - пример затюканного взрослыми
ребенка. И так далее. Но… согласитесь, товарищи, про что, если не про
сказку, можно было написать всю эту чушь… А посему…
Искренне не ваша gluканутая GLU
***
В полутемном коридоре оглушительный звонок. Тишина разрывается и лопается.
Хлопок…
– Здравствуй…
– Просто здравствуй?
– Просто, а должно быть что-то еще?
– Раньше было.
– Больше нет.
– Почему?
– …
– Не молчи.
– Не буду. Но сказать мне больше нечего.
– Да, ты уже сказал все что можно было. Зачем звонишь?
– Звоню.. не знаю, наверное, по привычке.
|
|
– По привычке? Пора отвыкать.
– Я не могу. Знаешь, наверное, я никогда не отвыкну.
– Отвыкнешь, так же быстро как привык.
– К чему?
– К кому.
– Ты об этом… Я же тебе объяснил.
– Пьянство еще никогда не было оправданием.
– Я не оправдывался.
– Действительно, кто я для тебя, чтобы ты передо мной оправдывался. Просто
дурочка, любившая
тебя до сумасшествия.
– Зачем ты так?
– Просто все именно так. Знаешь, иногда мне кажется, что все это было одной
сплошной ошибкой.
Эта любовь, эта дурацкая любовь. От нее не осталось ничего кроме боли и
слез. Хотя даже слез не
осталось.
– Слез? Я думал ты не умеешь плакать. За всю нашу «любовь» я не видел ни
одной твоей
слезинки.
– А ты так хотел увидеть мои слезы?
– Да, наверное, на это стоит посмотреть.
– Знаешь, твое стремление сделать мне больно, заставляет меня улыбаться.
– Почему?
– По той простой причине, что я уже столько раз испытывала эту боль, что у
меня выработался иммунитет. Ты не понимаешь, сколько я из-за тебя плакала,
да даже просто грустила.
– Ты хорошая актриса.
– Я просто любила тебя, слишком любила.
– Любила? Если бы ты любила, то простила бы.
– Сколько можно прощать?
– Если любишь…
– Если любишь, так не делаешь. Я не была для тебя дорогим , любимым
человеком.
– Откуда ты знаешь? Что ты вообще понимаешь в моей душе, в моем сердце?
|
|
– Я понимаю своё
– Ты всегда была такая. Тебя не волновали чужие чувства, чужая боль.
– От кого я это слышу…
– Ты никогда не спрашивала меня о моих чувствах, моих переживаниях, просто
обо мне.
– Зачем? Я знала о тебе все что мне было нудно. Я знала, нет, думала, что ты
меня любишь. Я
тебе доверяла. Слишком доверяла. Я надеялась, что ты мне тоже веришь, но…
– Я тебе верил, но ты делала все, чтобы показать, что я тебе не нужен. Ты
хорошая девочка. Тебе
нужен хороший мальчик. А я ведь обычный. Я не заботил тебя. Я не знаю, зачем
ты начала эти отношения.
– Я любила тебя. Просто любила, мне не нужно было от тебя ничего, кроме
твоей любви и твоего доверия, но ты не смог дать мне даже этого.
– Знаешь, несмотря на все твои мысли, я очень любил тебя. Ты была для меня
всем.
– Зачем тогда рушить жизнь? Убивать, не задумываясь?
– Знаешь сколько раз я думал об этом?! Я знал, что ты не сможешь простить,
гордость не позволит.
– Зачем делал?
– Я устал. Понимаешь, я просто устал. Знаешь, как трудно любить человека,
если видишь, что ты ему безразличен? Он не реагирует на твою любовь.
– А что по-твоему «реагировать на любовь»? Я должна была устраивать
истерики, когда ты не позвонил десятый раз за час и не сказал «я тебя
люблю»? Ревновать тебя к каждому встречному столбу?
– Хотя бы…
– Значит тебе нужна такая любовь? Тебе было бы легче, от того, что я
скандалила по каждому, мало-мальски, приличному поводу?
– Мне было бы легче, если бы я знал, что я тебе нужен.
– Знаешь, я тоже устала. Устала от твоих упреков. Я такая какая есть, ты
меня не изменишь. И я не хочу меняться. Просто меня надо любить такой.
|
|
– Я любил тебя любой… Иногда мне кажется, что я тебя все еще люблю…
– Пока…
– Пока и все?
– И все. А должно быть что-то еще?
– Раньше было…
– Раньше много чего было.
В тишине раздается последний прощальный гудок. Я прощу, но ты этого никогда
не узнаешь. Прощай.
Тишина. Она опять наполняет коридор. Лишь в тишине на пол звонкой каплей
падает одна единственная, последняя слеза.
***
Метро… Этот подземный мир, без солнца, неба, звезд, без воздуха. Всегда
удивляешься, насколько он полон жизни, нет, не жизни, движения. Да, именно
движения, тупого хаотичного движения. Ты не хочешь идти, но идешь, потому
что если остановишься, тебя собьют и затопчут. Просто грубо и жестко. Ты
видел это своими глазами. Ты видел безысходность в глазах тех, кому
«посчастливилось» остановиться. Ты не хочешь так как они. А все остальные…
им все равно. Они подумают, вот не повезло… Они не знают, куда ты шел, зачем
ты шел, почему. Хотя этого не знаешь ты сам. Ты шел потому что шли все, вот
и все. Мир движется, а останавливаться нельзя.
Метро… Душная подземка. Запах уставшего потного тела. Под ногами бутылка.
Электричка едет, она катится, бьется об ноги. Ее пинают и она движется. Она
ведь тоже движется. И это жизнь. Жизнь московской подземки. А жизнь ли
это?..
Метро… Эскалатор. Едешь медленно, ты ведь не спешишь?
|
|
Архитектура ХХ века: лепнина, мозаика и.. рекламные щиты. «От шикарной до
неброской…» Муть. Портрет Ленина, рядом кроссовок Nike. Едешь и
отключаешься. Каждый день эти яркие пятна серого метро «летят» мимо нас, но
мы их не видим. Мы думаем. Подсчитываем налоги, долги, количество денек на
мобилке, в кошельке… А внизу люди. Бегут. Единая волна. Поезда уходят,
приходят, платформы пустеют и вновь наполняются людьми, звуками, запахами.
Запахами московского метро. А в переходе опять «Подайте на….», «Помогите…» И
среди всего этого мира тихо играет флейта…
Метро…
***
Люди говорят, что надо поступать правильно и хорошо, НО: что значит это
«правильно и хорошо»? И почему что-то хорошо, а другое плохо?! Но ты
подчиняешься и слепо веришь, не пытаясь вникнуть в смысл. Зачем? Так живут
все и не за чем что-то менять. Ты всё-таки пытаешься? Для чего? Зачем
надрываться? Зачем пытаться кому-то что-то доказать? Ты один, ты ничего не
сможешь. Ты жалкий маленький элемент в огромной системе. И думаешь, без тебя
что-то изменится? А не фига. И ты не изменишь мир. Но мир изменит тебя. Он
сломает тебя. Заставит подчиниться. И ты подчинишься. К сорока годам тебе
будет мучительно больно за молодость и юность, проведенные в боях, боях за
жизнь, за мечту, за свободу. Ты будешь старым, сломленным человеком, без
прошлого и без будущего. Даже без настоящего. Ты поймешь, что тебя уже давно
нет. Ты почувствуешь, что умер еще в тот момент, когда этот мир придавил
тебя всей своей боль, несправедливостью. Справедливость…? Что это такое? Ты
забыл, ты не хочешь помнить то, ради чего ты сжег свою жизнь, то самое
дорогое, что у тебя было. Но ты вспомнишь. Ты должен. Вспомни, вспомни тот
огонь в душе, блеск в глазах, чувство, испепеляющее сердце, чувство свободы
и жизни. Ведь если ты хоть на мгновение испытал это чувство, ты жил не зря.
И именно это жизнь. Борьба,
|
|
борьба не за себя, борьба за то, чего ты не понимаешь и, возможно, не
поймешь, но так хочется знать, что ты именно тот, кто заставит жить других,
заставит их понять эту жизнь. И они поймут. Они поймут то, чего не понял ты,
но всегда знал об этом. Ведь ради этого ты жил.
Вспомни…
Ваша GLU
Спи…
I часть
(не уверена, что будет вторая, но…)
Вроде все очень неплохо, даже очень неплохо. Жизнь идет спокойно, никуда не
торопясь. Ты живешь просто, тихо, мирно. И больше ничего не нужно. Сердце
бьется ровно, спокойно. Оно ничем не обеспокоено. Нет, не правда! Оно бьется
с бешеной скоростью, просто дико. Задыхаешься и тебе не хватает воздуха.
Совсем. Как рыба, выброшенная на берег, хватаешь воздух ртом. Больно. И
страшно. Хотя нет, по фигу. Просто надоело. И уже ничего не волнует.
Дерьмово. В сердце пусто. Нудно гудит где-то там глубоко внутренний голос,
который пытается тебе что-то втюхать. Ты его не слушаешь. Он не нужен.
Больше не нужен. Он опоздал, а тебя уже нет. Ты умер. Ты не помнишь, когда
ты умер, это было так давно, что ты забыл. Ты забыл все, все что когда-то
было, есть, и, возможно, будет. Да, ты знал будущее, когда-то, но не сейчас.
Сейчас ты живешь жизнью кого-то другого, жизнью, которая тебе не
принадлежит. И это тоже было давно, это было всегда, а может и вообще, было
не с тобой. И ты украл ее, ты лишил жизни и себя, и его. Ну и что, пусть
говорят, что люди случайны, ты то знаешь, что это не так и с каждым
случается именно то, что должно. Но иногда ошибается(или обижается?...) даже
Создатель. И на экзамене жизни тебе достался не тот билет. |
|
Должно же кому-то однажды крупно не повезти? Твоя очередь…
Твоя очередь платить за то, чего ты не делал. Тебе крупно, очень крупно не
повезло. Ты помнишь. Ты живешь долго, ты уже забыл, кем ты был в начале
своего жизненного пути. Но ты всегда будешь знать, что вчерашний день мог
быть другим, а завтрашний никогда не станет продолжением сегодняшнего. Когда
ты родился, где, зачем… Обычный ряд вопросов, которые задает себе каждый. Ты
тоже задавал себе эти вопросы про все «свои-чужие» жизни, но ни разу,
слышишь, ни разу не получил даже малейшего намека на ответ. Ты думаешь,
почему именно ты? Все думают приблизительно также. Просто ты ошибка мира. Но
ты такой, ничего не изменишь. Ты путешественник, странник, ты бродишь по
времени, ведь оно твоя жизнь. Твои мечты и ценности постепенно
обесцениваются. Придет время и тебе ничего не понадобится. Просто однажды ты
наконец-то привыкнешь. Ты будешь переходить из мира в мир, из жизни в жизнь.
Хуже всего то, что ты перестанешь чувствовать. Это твоя жизнь, твой путь,
просто он длится несколько дольше, чем у всех остальных. Он длиться вечно…
…Засыпай, спи спокойно,… а завтра… «завтра» ты проснешься кем-то другим и
где-то не тут. Спи…
***
Автострада. Обычная московская автострада. Дрожащими от холода пальцами
нажимаешь на часах “Lights”… 22.24 УПС! Опаздываешь. Впрочем, как всегда.
Обещала приехать во время, ровно в 22.30, но.… За шесть минут явно не
доедешь. Автобуса нет даже на горизонте, и появится он не обещает. Нервно
куришь. Руки трясутся. В лицо дует ледяной ветер. Какое-то зверское
количество метров в секунду. Волосы уже не развиваются. Мокрый снег падает
на голову и предательски тает. С утра была укладка? Смешно, смешно…
|
|
22.25. В голове прокручивается список “непечатных”, но весьма “ласковых”
слов в адрес всех автобусно-троллейбусных парков стольного города Москвы. Но
сегодня обычный субботний вечер. И чего ты хочешь от несчастных
водителей?...
…22.26. В воспаленном мозгу вертятся варианты, как добраться домой с
минимальным опозданием. Поймать тачку – не вариант. В кармане 10 рублей, а
натура священна и неприкосновенна. Идти пешком? Ага, нашли дуру. По такой
погоде на другой конец города – ни хрена. Просто сегодня не твой день. Как
всегда. Пальцы мерзнут., телефон мерзнет, плеер фонит, шипит, свистит,
короче делает все, что только может, только не играет. Гадство.
Предательски мерзнут ноги, и коченеет нос. Сопливит. Шмыгаешь. Люди как-то
странно смотрят. Стреляешь глазами. ВолчонокJ
22.27 Ну вот, еще три минуты и можно уже никуда не спешить, просто тупо
ждать этот долбанный троллейбус, который все никак не едет. Блин, остается
заночевать на этой остановке. А с утра отправиться в отделение или с двумя
симпатичными(ну или не очень симпатичными) ментами (из-за отсутствия
каких-либо документов, и когда ты наконец-то приучишься таскать с собой
паспорт?) или в компании не менее симпатичных санитаров ближайшую больницу с
обморожением…
22.29. “Вдаль тянется дорога…”*
Господи, какого же объема наш стольный град?! Смотришь вдаль – одни огни. И
ты уже где-то совсем далеко, где-то не здесь. Остановка где-то позади. Ты
несешься с ветром вперед, но эта огненная дорога не кончается. Ты летишь.
Ветер с тобой. Он всегда с тобой. Ты разве не замечала, что там, где ты, там
всегда ветер, свобода, легкость. Ты подходишь к краю дороги, подставляешь
лицо ветру. Глаза смотрят куда-то совсем не туда. Но ты смотришь, ты не
можешь оторвать взгляд. Зачем? У тебя есть все, что нужно, даже больше. У
тебя есть мир! Весь, целиком…
|
|
…22.30 Сумка как-то странно сотрясается и гудит… МОБИЛКА!!!
– Да, мам, я еду,… я … я..., мам, транспорт…, мам, я… ОН ЕДЕТ! Мам, я скоро…
Гудок… 22.31
“Вдаль тянется дорога…” *
***
Ты идешь и думаешь, почему ОН с ней?! С той, ради которой ты живешь и
дышишь? Ты не понимаешь, почему она любит его, а не тебя? Ты знаешь, что ты
лучше, чем он, но она не видит. Или не хочет видеть?... А ты страдаешь...
Печально и больно. Ты идешь, идешь, идешь туда, где еще не был. Ты не
думаешь о том, куда ты идешь. Ноги идут сами по себе, куда не важно. Важно,
что идут. Думаешь: несправедливо? Думаешь: не так? А как? Все правильно. Все
так, как должно быть. Почему несправедливо? А почему должно быть
справедливо?! Это ее выбор, ее право. Да и кто ты такой, чтобы рассуждать о
справедливости? Но ты рассуждаешь. И это не дает тебе покоя. Ты бесишься.
Она с ним. А ты без нее. И как жить дальше? Видеть ее с ним, видеть его
ухмылку. А он все видит, все знает... И он смеется. Он тебя ненавидит,
ненавидел всю свою жизнь, и будет ненавидеть всегда, а она... она ему не
нужна. Он уничтожает тебя – это весело. Для него. Тебе больно, ты сжимаешь
кулаки до крови, и... и идешь дальше. Пойми ее: она любит, а остальное – не
важно. И ты ее поймешь...
...Ты идешь, идешь по лужам, по грязи, ты ничего не видишь. Не хочешь. И
правда: зачем? Жить не интересно. Но ты все равно
* гр. Чичерина «Дорога» |
|
идешь дальше. Ты хочешь жить, и ты забудешь. Ты не вспомнишь о ней с
улыбкой, как говорят многие. Видя ее, вспоминая эту боль, ты содрогнешься.
Ты не простишь. Никогда. Ты будешь жить, ты полюбишь вновь, и она, другая,
будет тебя любить, очень любить. Но эту боль ты никогда, слышишь, никогда не
забудешь. А знаешь почем? Потому что первая любовь приносит самую большую
радость и самую большую боль. И те самые тяжелые воспоминания, которые
невозможно забыть – твоя самая первая и самая главная любовь...
Искренне ваша....
***
Веселая музыка, цветные огни скачут по стенам, иногда попадая и задерживаясь
на частях тела людей, хрустальный шар медленно раскачивается под потолком, в
надежде упасть кому-нибудь на голову, неоновые лампы освещают белые маячки
или их подобия, прикрывающие то, что цензура не пропустила. Все, как единое
целое, извиваются, смеются, заигрывают в такт музыке… Видимо это осталось в
нас от наших далеких предков, танцующих вокруг костра, когда языки пламени и
искры взмываются ввысь при каждом новом ударе пляшущих ног…Толпа, духота,
удовольствие… ну чем не сцена для гипержесткого порно… Некоторые в стороне
тихо курят весьма сомнительные сигареты, напоминающие самокрутки, на глазах
уже почти бывших учителей…ведь это последний, последний день в школе на
правах учеников… Наступило время рэпа… Яркая музыка, демонстрация
хореографических и физических успехов во время брейк-данса… Бесконечная,
скоростная вспышка, дает возможность увидеть только некоторые моменты из
этого захватывающего танца… Но вдруг все вокруг меня смешивается, все
становится лишь серой массой… и я вижу только тебя, тебя одну в этом зале
единственную твое лицо мелькает в вспышках света… но ты есть и я иду к тебе…
я не свожу с тебя глаз… ты…
|
|
Ты уже танцуешь с другим, кто любит тебя не меньше… Просто я опоздал, не
успел…но так хотел…так желал этого… но не имею права вмешиваться… ведь это
мой лучший друг… просто он опередил меня… просто законы выживания… все мы
животные…
… Я иду на чердак, хоть что-то хорошее сделала эта старая ханжа, - оставила
нам место для уединения. Я смотрю на стены и вижу чужие записи о похожих
событиях лет пятьдесят назад…все мы животные… все мы похожи… все мы
встречаем любовь, но не всем нам дано ее удержать…
Веселая музыка, цветные огни скачут по стенам, иногда попадая и задерживаясь
на частях тела людей, хрустальный шар медленно раскачивается под потолком, в
надежде упасть кому-нибудь на голову…
«…я не должен этого делать, ведь я знаю, что он любит ее, но как же мои
чувства… Пусть победит сильнейший… Нет, я не имею права делать этого… Вот он
стоит посреди танцующих и не сводит с нее глаз… Но… вдруг все вокруг меня
смешивается, все становится лишь серой массой… и я вижу только тебя, тебя
одну в этом зале единственную твое лицо мелькает в вспышках света… но ты
есть и я иду к тебе… я не свожу с тебя глаз… ты… Ты со мной, мы вместе и
теперь мне все равно… Ты рядом и ты не против того, что я рядом с тобой…»
Но удержишь ли ты ее?...
Я забуду... new
Солнце блестит на снегу и слепит глаза. Мороз пощипывает щеки и заставляет
верить, что это и есть счастье. Хочешь поверить? Давай поверим. Забудем
проблемы, боли, страдания. А сможешь? Я не смогу. Я не смогу забыть обиды;
мороз и солнце, застывшее счастье – все это заставляет старые раны заболеть
вновь, заболеть сильнее. В горле ком, но глаза сухие… Ты говоришь, что
|
|
любишь? Думаешь, я верю? Нет. Хочу верить, но не могу. Сердце пустое. Мозги
не варят. Я вновь иду к тебе. Но я не с тобой, я больше не твоя игрушка. Я
сама по себе. Я учусь быть самостоятельной. Ну и что, что в каждом парне я
вижу тебя?! Я забуду тебя, забуду твою улыбку, твои глаза, твой голос… Ты
спросишь, что ты сделал? Ты действительно хочешь это знать? Что ж…я скажу… Я
скажу, чего ты не сделал. Ты не любил. Любил? Хе-хе.… Пусть даже любил. Но
ты мне не верил. Я не чувствовала твоего доверия. Ты не хотел стать мне
другом, ты не хотел стать мне тем самым человеком, кроме которого мне никто
не нужен. Ты лишь хотел, чтобы я стала твоей собственностью, чем-то тем, чем
ты мог бы распоряжаться и пользоваться. А я позволяла. Я любила тебя и не
видела больше ничего. Но мне надоело, понимаешь, надоело. Мне надоело ждать,
когда ты позвонишь, мне надоело сидеть и думать, где ты, с кем ты.… Надоело
гадать, почему ты не отвечаешь на sms, звонки, а потом слушать твои отмазки,
что ты не слышал, что нету денег (хотя вчера их вместе клали) и батарейка
села, а вообще ты забыл дома телефон.
Знаешь, я сильная, я научусь жить без тебя, я смогу вспомнить тебя с улыбкой
на лице и ничего не чувствовать. А ты… ты и так жил без меня. Через месяц ты
забудешь. Когда-нибудь я тоже забуду.… Когда-нибудь….{
Выход new
Почему-то, когда берешь в руки нечто пишущее, ты становишься чем-то совсем
иным. Вот и я беру ручку и понимаю, что от меня, по сути, мало что осталось.
Очень мало. Ты растворяешься в мире целиком, а мир растворяется в тебе.
Навсегда. Жизнь обретает какие-то новые, совершенно неожиданные грани,
которые манят и, вместе с тем, пугают тебя. И на бумагу выходят все твои
мысли, боли, страхи и иногда радости. Ты облачаешь их в красивую оболочку, и
искренне веришь, что люди, которые наткнуться на эти маленькие путеводители
по твоей душе, поймут то, что ты хочешь сказать. Хотя, наверное, все-таки
главное в них то, что с |
|
их помощью ты можешь понять себя. Когда
пишешь, становится понятно больше, может даже больше чем нужно. Но лучше
рано, чем поздно. По-крайней мере можно что-то исправить. Хоть что-то. Эти
листочки, исписанные нервным почерком, открывают тебя совершенно другую.
Перечитываешь потом все свои «произведения» и офигиваешь - это ты. И дело не
в гениальности или бездарности – дело в стиле, словах, мыслях. Даже в
героях. В каждом из них ты чувствуешь часть себя. Только надо прислушаться к
ощущениям. И ты начинаешь воспринимать их частью своей жизни, ты проживаешь
столько жизней, что на свою тебя уже не остается…. Это угнетает и давит, но,
в то же время, это дает силы для чего-то нового. В голове крутятся мысли,
которые требуют выхода.. И ты находишь выход. Надо просто знать, что он есть
и всегда будет. Можно даже выйти за рамки времени и все-таки остаться там
навсегда. Пока тебя помнят, ты живешь. Просто подари людям самое дорогое,
что у тебя есть, подари им кусочек своего сердца, в котором они есть и
всегда будут…
Выход есть... всегда...!
Скорость....
…Сидишь у окна, смотришь
на дождь и думаешь о том, о чем не стоило бы…Дождь мерно стучит по крыше и
совсем не хочется оторваться от этого захватывающего зрелища, которое
заставляет обо всем забыть, несмотря на то, что при этом становиться
мучительно больно….и начинаешь вспоминать….
…..Он был такой.…Какой? Он
был лучший. Ты знала это и любила его, любила за то, что он у тебя есть и за
то, что твое утро начиналось с него, а вечер заканчивался им.. Странно, это
воспоминание вызывает у тебя улыбку, и от него становиться тепло…Он тоже
тебя любил…Ты была для него всем. И он знал это. Вам повезло в этом мире –
вы нашли друг друга. Вы не могли ссориться – это не про вас. Вы умели
находить компромисс. Но ты любила покой. А он скорость…А еще ты любила его…и
знала, что без скорости он не сможет….Он любил тебя и мог отказаться от нее
ради тебя, но ты не могла этого позволить…И вы снова нашли компромисс….Ты
тоже полюбила скорость. Её нельзя не любить.
|
|
Когда ты мчишься по пусто, но непредсказуемой дороге на скорости 200 км/ч и твои
волосы летят по ветру.…Рядом сидит он. Такой замечательный, милый, надежный…
…Боль….Ты не понимаешь
где ты и что ты тут делаешь….Кровь…Ты вспоминаешь….! Поворот…КАМАЗ…смятый
мотоцикл…и он, такой неестественно неподвижный.. Ты пытаешься сказать ему
что-то, ты не понимаешь, что случилось и ты уже не чувствуешь боль. Ты не
замечаешь, что твое тело все изломано, что оно нестерпимо болит. Перед
твоими глазами только его переломанное тело в луже крови… Ты не видишь его
лица, голова вывернута в другую сторону. Ты пытаешься подняться, но тело
не слушается тебя. Ты замечаешь вокруг людей в белых халатах, и ты видишь,
как его тело подняли и положили на носилки. На миг ты увидела его лицо,
его глаза…глаза, которые всегда светились счастьем и теплом, сейчас были
похожи на бесцветное безжизненное стекло. Его закрыли покрывалом, ты не
поняла зачем, ведь он должен дышать, он не сможет дышать через эту
тряпку…Ты не могла понять и принять тот факт, что он умер, что он оставил
тебя…оставил одну. Ты не хотела этого понимать. Ты гнала эту мысль ,
загоняя ее в самые далекие уголки сознания. Ты просто не могла поверить.
Тебя тоже подняли и положили на носилки, но в отличие от него, тебя
перевязывали, делали уколы, везли куда-то, но ты не замечала, ты помнила
только эти стеклянные глаза, глаза, которые ты так любила и которые больше
никогда не увидишь. Ты знала это.. И ты не знала, что делать. Мир как
будто обрушился на тебя, весь и сразу…Твое сознание медленно затухало и ты
отключилась….
….С мучительной болью во всем
теле ты разомкнула глаза…Это был сон, всего лишь ужасный сон, а он рядом такой
теплый и домашний…но над тобой белый потолок с люминесцентными лампами, белые
стены, капельница и мама….а его нет. И глядя на маму становиться больно и
страшно. А он?? Где он??? Ты хотела что-то сказать, но сил катастрофически не
хватало. Где он? Почему его нет рядом с тобой? И ты знала ответ, ты не хотела
его признавать, но ты его знала.. Он больше никогда не придет. И его родные
глаза будут лишь на старых фотографиях и в твоем сердце…
….Прошло какое-то
время...Какое – ты не знала, ты потеряла счет времени уже давно, все дни
сливаются в один….ты медленно поправлялась, хотя это была уже не ты…было лишь
твое тело. Ты |
|
же ушла вместе с ним…Ты не могла признать того, что он умер. Даже на похоронах,
когда гроб с его телом опускали в землю и его мама кинула горстку земли, а ты
белую лилию, ты не могла признать, что он умер, он просто ушел…Не вяжется...Он
слишком любил жизнь. И смерть – это не про него. Он просто ушел. Навсегда...Ушел
туда, где ты когда-нибудь вновь его встретишь…
..А вот и твой дом…комната, в
которой ты провела 18 лет своей жизни, вплоть до того дня, когда он забрал тебя
с собой и привез в ваш дом. В дом, где были только вы…но твоя комната
осталась и она всегда будет твоей. Здесь твое детство, твои игрушки, твои мечты,
влюбленности, увлечения, жизнь….та жизнь, которая была до него, та жизнь, что
останется с тобой и умрет только с твоим телом. Ты не могла вернуться в ваш
дом.. Это было сильнее тебя. Там он везде и там везде воспоминания…ваши
воспоминания….И там везде его глаза...Господи, за что тебе это??? Что ты сделала
не так? В чем ошибка? В том, что любила? А ты любила, ты очень его любила…И он
тебя любил. И вы расплачиваетесь за эту любовь….
….Время шло неумолимо медленно
и боль не отступала…Ты изменилась, ты стала тенью….Твои небесно-голубые глаза
потускнели…ты превратилась в тень, живущую на автопилоте, тень без интересов,
увлечений, желания…желания жить. Этот мир стал не для тебя, а ты не для него…Он
ушел и ты осталась одна. Тебя лишили жизни и ты не могла найти в себе силы жить
другой….Это было не про тебя….
…..…Сидишь у окна, смотришь на
дождь…по сути мало что для тебя изменилось…ты живешь в комнате своего
детства…одна….в этом мире тебя больше ничто не держит…раньше держала мама…Вот
уже год как она ушла вслед за ним….Ты теряешь любимых людей…и ты не можешь
больше любить, ты боишься. Ты знаешь, что не вынесешь еще одной потери…Но что
держит тебя в этом мире….может быть его желание, чтобы ты жила…всегда, чтобы не
случилось….
…..Ты натягиваешь куртку и
кроссовки…ты не берешь зонт, он тебе не нужен…Ты выходишь из дома и идешь в
дождь…навстречу плачущему небу…Ты больше не живешь…теперь ты знаешь, что любовь
и смерть не живут друг без друга, а жизнь….жизнь где-то между ними….
Обсудить
на форуме
Посмотреть личный профиль
|
|